HISTORIAS DE TORTUGA CHUECA

 

El domador Gauna

Dicen que en todo pueblo chico las cosas del Universo se manifiestan como si fuera una gran ciudad. Como si en un solo punto, minúsculo, pudieran concentrarse todas las vivencias y energías del cosmos.

Y Tortuga Chueca no fue la exepción.

Los carnavales fueron siempre, fiestas de gran brillo y entusiasmo.

Las gentes del pueblito en se preparaban para el corso y los bailes casi todo el año.

Se adornaba todo con farolitos de papel de colores verdes, blancos y amarillos meses antes y se podaban los árboles de la calle principal para que no molestaran a las carrozas que pasaban tiradas por bueyes, yeguas o por tractores.

Se regaba el piso de la calle Mandariaga (en honor a los fundadores) horas antes, en la justa medida para que no hubiera barro o polvo.

Se preparaban los palcos y dos o tres escenarios para los festejos al aire libre.

Y la propaladora ponía mas altavoces cónicos en todas las pocas esquinas, para que nadie se perdiera la transmisión de los festejos que hacía, con su habitual locuacidad y su leve acento portugués, el cura Enrique das Neves Pessoa desde su parroquia, siempre tan brillante como excedido en sus comentarios y reprensiones para que el público no se desbordara, cuando el desbordado, no fuera él!

Sobretodo cuando pasaba la carroza del bar del Chueco Loayza, bautizado el Ciprés (en honor al Líbano, tierra original de su mujer Laila) y se lucían las cinco hijas del matrimonio, exhibiendo sus esbeltas figuras, sus ojos de cielo y sus cuerpos juveniles, claro que después que partiera Luna, no fueron mas.

Al cura, enamoradizo como era, le cambiaba la voz, se le ponía mas aguda, por evitar deshacerse en elogios ante la muchedumbre, elogiando a las “turquitas” (como las llamaban las gentes)

Cerrado el Corso, cada noche, la multitud se trasladaba en masa al Club Social y Deportivo Unidos de Tortuga, para el baile y cierre posterior de los festejos con fuegos artificiales, que su presidente el Gordo Olivera, traía de la lejana Rosario.

Pasión, Fuerza y Coraje era su lema de honor pintado en verde, sobre un fondo amarillo fuerte, en el frontispicio del club que había diseñado y construido el maestro albañil, don Ramón Rodriguez en sus años mozos.

El verde y el amarillo eran los colores de la divisa y pendones del humilde club pueblerino, que había elegido el cura párroco Pessoa, que en verdad no era portugués sino brasileño.

Las girnaldas que adornaban el galpón del club ni siquiera se descolgaban de año en año, solo se las limpiaba con unos plumeros largos.

Se preparaba el “bufé” en el extremo opuesto al escenario y siempre bajo techo, porque en tiempos de carnaval, es sabido que por las noches cálidas, siempre se armaba una buena tormenta de fin de verano.

Se iluminaba todo con decenas de faroles Sol de Noche a gas de kerosene que prestaba todo el pueblo. El pibito, en aquel entonces, Luquitas Altamirano (hijo del Rengo) era el encargado de “darle bomba” a los faroles para que no aflojaran, y el nene corria, entre su incesante parolteo, de gancho en gancho y de farol en farol para mantenerlos funcionando.

El Gordo Olivera y el Comisario Hacha Figueira eran los encargados de vigilar que todo ocurriera en orden y con respetuosa alegría.

Las orquestas se traían tradicionalmente de Venado Tuerto o de Pergamino.

Eran típicas que “ejecutaban” (literalmente) variados temas populares, desde tangos, rancheras, chacareras, paso dobles, valses… hasta algunos temas brasileños propuestos por el párroco, quien entre vahos etílicos rememoraba los zambas, frevos y chorinhos de su lejano país de orígen.

Las gentes bailaban eufóricas lanzando papel picado, serpentinas de papel, y los chicos se divertían mojándolos con pomos cargados de agua perfumada de dudoso origen.

Muchas parejas se formaron en Tortuga en esas ocasiones y otras se des-hicieron por los volcánicos romances surgidos de tan paganas fiestas.

Los criollos y algunos pueblerinos en se arremolinaban al mostrador del bufé para comprar bebidas varias y algo de comida.

Lo mas común para los hombres era el Amargo Obrero, o la Ferro Quina Bisleri, algún vasito de tinto patero, o vermouth Globo, el todo regado con soda helada.

Las señoras, las chicas y los nenes tomaban Chinchivira o limonada casera, solo alguna que otra matrona se le animaba (en público) al vino blanco o rosado, que le mojaba de espuma el rudo bozo de la madurez menopáusica en destempladas caras rubicundas y pintorrajeadas.

Las comidas preferidas eran las empanadas de doña Luisa (la madre del Tigre) o los chorizos del “carniza” del pueblo, José Osvaldo Apicciafuoco, alguna que otra morcilla, y porciones de vacío y entraña. El chimichurri era absolutamente imprescindible y de rigor, porque la carne no siempre era muy fresca.

La noche que Gauna llegó al pueblo para festejar, nadie pensó que terminaría así.

Su caballo tordillo pardo, ornado y engalanado con bocado con adornos de plata y su mejor cojín causaron admiración.

Empilchado de domingo, engominado, de poncho y de chambergo a pesar del calor; Gauna asistió al Corso y luego rumbeó para el bufé del club, donde entre bromas, risas y carcajadas de los adoradores de Momo, se zampó discretamente tres vasos de caña Ombú.

Se acomodó la rastra de monedas brillantes, se limpió las botas relucientes con un lienzo, se arregló el pañuelo de seda al tono y extrañando su facón se fue al patio a jugar algún metegol, ver el torneo de bochas, y la final del “mundial” de truco que se disputaban esa noche.

Gauna era buen mozo, amable, cincuentón, soltero y solitario.

Uruguayo de Salto, venido hacía añares como domador de renombre.

Llegó de joven y se fue quedando en Tortuga, el tiempo poco a poco, lo había ido alcanzando.

Mas de una de las chicas y alguna matrona, secretamente, apretaban sus piernas cuando pasaba él, perfumando la tardecita.

No se le conocieron mujeres.

Decían que huyó de su pago por una vieja deuda de amor, una historia de polleras y de sangre, que él ni se molestaba en negar.

En sus ojos renegridos y brillantes, muy en el fondo, se veía una sombra opaca, oscura y triste.

Cuando daban las dos de la mañana, el baile decaía y los borrachos deambulaban sin mucho sentido ya, las parejitas se prodigaban caricias en la oscuridad, debajo de los paraísos, justamente por la ausencia tan esperada de las matronas.

Atrás de uno de los cipreses funerarios del club, en una zona de pastos altos que llamaban Prado Palermo, una de las parejas encontró, tirado, el cuerpo de Gauna.

La piba gritó estremecida al ver su cara pálida, sus ojos fijos y aún brillantes mirando los millones de estrellas que iluminaban la noche veraniega. El pibe la apartó y fue a llamar al Comisario Figueira.

En dos minutos todos rodeaban al finau.

Impecable, el chambergo de fiesta a un costado, con su poncho enrollado en el brazo derecho como única arma.

Sereno, con gesto fiero de corajudo y valiente como había sido, con una sonrisa en el rostro; su cuerpo muerto todavía sangraba por la herida hecha por el puñal que tenía clavado en medio del pecho y que relucía en su mango de plata…

Mientras se iba, el Emilio Gauna veía los faroles brillando en la noche, miraba las estrellas que lo llamaban, veía a toda la gente que lo venía a contemplar, al Gordo Olivera, al Hacha, Luquitas, los pibes, veía a todos!

Él sabía que su vida terminaría así.

Aquel episodio trágico de Salto, aquella noche de hacen 30 años, que él no había buscado, ni querido.

El coqueteo y los besos con la Lucía durante el baile de Carnaval, la reacción del marido, su muerte.

La imagen del cuchillo con mango de plata con sangre en su mano, y ella tirada en el piso con los ojos muy abiertos como pidiendo una compasión, que por alguna razón, él no supo darles.

Los mató sin piedad y huyó.

Tantos años!

Tanta distancia!

Tanta soledad y angustia!

Y cuando se creía mas lejos de aquel trágico episodio de su vida, cuando creyó que todo había pasado y abandonado el temor de la justicia humana, mas no de la divina, venía a pasarle esto!

Misterios del alma!

La sonrisa en los labios fue el último gesto al saber que no había tenido miedo cuando la muerte le llegó con esa sombra oscura…

A lo lejos se escuchaba una milonga campera:

Una duda resultó

Ser mucho mas fuerte

Una duda que enterró

El miedo a la muerte

En su ciego puñal

Una duda murió

En su cuerpo inerte!

El valor le llegó cuando era debido.

El coraje que pidió le fue concedido…

Siempre se había preparado, pero no sabía como era morirse.

Con su ultimo estertor le llegó la certeza que había cumplido con lo suyo.

Ahora si! 

Podía partir sereno a disculparse por fin, con la Lucía y su esposo.

No perdió ni ganó

Se marchó tranquilo…

La muerte nunca se resolvió, por mas que el Hacha Figueira investigó varios meses. No hubo sospechosos y menos inculpados o detenidos.

Gauna fue enterrado al otro día y un mes después, luego de una violenta tormenta estival, en el humilde cementerio de Tortuga apreció, en su tumba, una leyenda que muy pocos leyeron, escrita con carbón decía: “todo se paga… no se huye de las deudas, ladrón de amores y vidas”

Inspirado en:

Milonga de Gauna – Jaime Roos (tema del Sueño de los Héroes, film de Sergio Renán, inspirado en un cuento de Alfredo Bioy Casares)

El dolor se le fue… como por artimaña

Vaya uno a saber

Si es así o si engaña

Su sonrisa final

Vaya uno a saber

Lo que quiso Gauna

Dicen que su canción

Ya estaba cantada

Quien pudiera decir hoy

Si sabía Gauna

En aquel carnaval

Cumpliría su rol

Misterios del alma!

Emilio Gauna murió en Palermo

En una noche de carnaval

Acuchillado en un mano a mano

Que se arrastraba de años atrás

Una duda resultó

Ser mucho mas fuerte

Una duda que enterró

El miedo a la muerte

En su ciego puñal

Una duda murió

En su cuerpo inerte!

El valor le llegó

Cuando era debido

El coraje que pidió

Le fue concedido

Encontró a su rival

Ni perdió ni ganó

Se marchó tranquilo

LINK: https://youtu.be/3chU6o6pKbY

HISTORIAS DE TORTUGA CHUECA

 

El viaje del Tigre

El Tigre era el habitante mas antiguo de nuestro puebLo, porque si bien nació en Entre Ríos hace muchos años un 9 de julio, vivió, se crió, trabajó e hizo toda su vida en Tortuga Chueca.

No tuvo hijos.

Se lo conocía en todos los pueblos a la redonda, bajo varios legendarios apodos, desde el elogioso Tigre, hasta por el de Loco por su carácter jovial, divertido y un poco pendenciero en su juventud.

Supo gustarle el vino.

A veces se peleaba cuando caía la tarde en el boliche de Cardozo, que apenas era una piecita donde se juntaban los trabajadores como él. Paredes vacías, sol de noche al medio, piso de baldosas gastadas, unas mesitas y el mostrador. Afuera el palenque largo donde se ataban los caballos.

Los criollos se reunían a pelearle a la soledad por el camino del mal alcohol.

Las “famosas” peleas (que los protagonistas se empeñaban en agrandar) eran apenas unos entreveros truculentos, algunos gritos, el relumbrón de un cuchillo sacado mas para asustar que para hacer daño, unos insultos y un par de empujones torpes. Cosas de mamados.

Al boliche del Chueco Loayza, no lo dejaban entrar.Es que Laila decía que la miraba mal y que quería “acercarse” a las chicas.

Su madre, doña Luisa mujer de cuchillo a la cintura, tuvo durante muchos años, un bar con su cancha de bochas y un surtidor de nafta de bomba a mano, sobre el final de la calle principal, de la Estación del ferrocarril, unos 200 metros para éste lado.

El Loco ya no tenia bar, para que lo iba a tener, si lo llevaba adentro!

Pero siempre cuidó con pasión la cancha de bochas, que los domingos nos reunía para divertirnos y arrimarle al bochín.

El Tigre fue “peón golondrina” como le gustaba decir, trabajó siempre de sol a sol, con todas sus ganas, su dedicación y su mejor esfuerzo, dio su mano de obra a casi todos los estancieros, chacareros, al ferrocarril FCGBMitre, y a quien necesitara de él.

Plantó hermosas avenidas de añosos eucaliptus que adornan varias de las estancias de la zona, sembró al voleo estas ricas tierras, cosechó a mano, embolsó y hombreó los mejores frutos de Tortuga Chueca.

Fue cortador de ladrillo, hachero, alambrador, aprendiz de albañil... trabajó toda su vida.

Peronista de Eva, de corazón!

Era quien sabía cuando iba a llover, cuando haría frío (es famosa su frase... que frío es éste pueblo!), cuando se desbordaría el arroyo.

Sabia donde ir a cazar tortugas, adonde ponían sus huevos que él tomaba con cuidado dejando algunos para cría, él conocía “las cuevas” de los pescados, sabia donde hay patos y huevos de pato. La gente de la zona lo “dejaba” servirse alguna chaucha de arvejas o algún choclito.

El Loco, es quien sabía todo de por acá... y de todos.

Vivía en la casita al final de la calle del pueblo, donde dobla hacia el oeste, el Camino de Córdoba todavía le dicen; del lado de acá de la estación.

Ni siquiera era de él, se la prestaban.

Ocupaba solo la parte de atrás, en medio de una gran pobreza, con orden y limpieza.

Siempre usó ropas regaladas, las que combinaba con sus formas y toque tan personal. Siempre, o casi siempre de buen humor.

A veces se le ensombrecía la cara y hablaba de colgarse de un tirante, cansado de tanta pobreza y soledad.

Porque el Loco a pesar de todo el trabajo que le brindó a tanta gente, a pesar de los innumerables favores que hizo; nunca tuvo una jubilación, triste destino de los laburantes pobres abusados por sus patrones, la mayoría buena gente, pero desaprensivos para con las necesidades de los demás.

El Tigre mal sabia leer y escribir, claro que mucha falta no le hacia.

Una vez me vino a pedir perdón, yo no sabia ni porque

Y me contó que en un partido de fútbol que jugamos una tarde de invierno hace mas de 40 años y estando yo al arco, me había sacado un reloj dorado, lo había puesto junto a un poste y dejado olvidado.

Bajando la vista me dijo: - yo me lo robé, te lo quería decir desde hace mucho, y no me animé. Te juro que no lo vendí, se lo regalé a mi mama.

Perdonar que? Me dije yo.

El Tigre era como los pájaros de por aquí, libres, divertidos, confianzudos, con un cielo enorme para ellos, era bueno, comedido, muy trabajador, pero ya no había trabajo para él en las estancias.

Fue envejeciendo con el siglo, fuerte, flaquito, le quedaban pocos dientes, ya no bebía mas, se cuidaba. A veces no tenia que comer, lo ayudabamos como podíamos, solo pocos paraban en su casa para dejar algo de comida.

Ayer de tardecita vimos que de su rancho no salía humo y que había muchos bichitos de luz cerca del techo, haciendo como un camino que iba hacia el Arroyo del Medio, fuimos a ver y lo encontramos muerto. Se fue con la misma entereza y dignidad que había tenido para vivir, se murió solito, como había nacido.

En la piecita donde estaba, en una pared pintado con tizne decía: Soychu 2 (Abundio y el Tigre)– Gualychu 1 (Luna).

No entendimos pero las viejas se asustaron, o se hicieron las asustadas y llamaron al cura párroco Enrique das Neves Pessoa, el portugués, para bendecir el lugar.

Tigre, hermano, estés donde estés, sé que vas a estar bien, porque aún con algún vinito de mas, siempre supiste vivir.

Quisiera pedirte, que allá, conserves toda tu alegría, tu sonrisa y la carcajada explosiva. Todo va a estar mejor amigo, no habrá mas pobreza, soledad, ni angustias, no hará mas frío y ya no tendrás que esperar que te “tiren” unos pesos para poder comer.

Pasará la primavera en Tortuga Chueca, vendrá el verano y volverá a hacer frío, los yuyos irán ganado tu patio y desapareciendo tu orden, me gustaría que no voltearan la casita, que la Pachamama la llenara de pájaros.

Ahora vos, ya lo sabés: no somos nada!

Hermano, amigazo, compañero: nosotros por ahora, en nos vamos a ir quedando por acá. Seguro que un día de estos… nos volvemos a ver.

Cuidate hermano, te queremos y te llevamos por siempre en el corazón. Yo sé que nuestro amor te llega... porque te lo llevaste todo con vos!

(en homenaje a Hugo Rodriguez, el “Tigre”)

HISTORIAS DE TORTUGA CHUECA

Luna Loayza

En el boliche del Chueco Loayza a veces se solía juntar mucha gente.

Sobretodo a la tardecita.

Era un local de 20 por 10, sin mucha mas decoración que algunos almanaques de Molina Campos, con esos gauchos, chinas, indios, perros y caballos con esos ojos enormes y saltones que cuando los miraba, ya entrado en copas, me daban hasta miedo.

Tenía tres faroles a gas de kerosén colgados del techo, de las vigas “largueras”.

Algunos estantes con bebidas viejas y añejadas y conservas de vaya a saberse que, todas amarillas por el tiempo.

El techo de tirantes de pinotea y “doblado” de ladrillos tejuelas, falsa bovedilla que le dicen.

Las ventanas chicas, con rejas y las paredes gruesas, dos puertas a la calle principal, piso de madera viejo, sucio y polvoriento.

El mostrador al final cerrando el paso a la cocina.

Las mesas de madera con sillas de Viena se repartían a voluntad de los parroquianos, claro que el Chueco y sus hijas las acomodaban temprano a la mañana cuando abrían.

Ahí no se hacía mucha comida, salvo las fechas patrias.

Mas que nada bebidas y alguna comida fácil para algún desprevenido.

Lo mejor era el locro de los 25 de mayo y el guiso de lenteja, para chuparse los dedos. Y unos salamines de campo, que el Chueco preparaba y que eran para comerse los dedos!

Nada de juego de naipes, alguna fecha patria guitarreada o payada.

Muy de vez en cuando se organizaba un asado, pero se lo comía en el gran patio de tierra que había a un costado del boliche, separando casa y negocio. A la sombra de los paraísos y tilos, o a la luz de los faroles.

El Chueco tenía 5 hijas.

Él criollo y su mujer de origen árabe.

Él chiquito, fuerte y ágil como perro chúcaro.

Ella monumental, morena y bella como pocas. Era la envidia de todos los hombres del pueblo.

Pero claro, los años no pasan en vano y con las hijas y la vida, la “turca” Laila fue perdiendo sus formas y su gracia, al ver que sus hijas irremediablemente la superarían, casi en todo.

Mujer de carácter, malo!

Pero con los amigos del Chueco siempre fue una buena mujer.

De las hijas una era mas bella que la otra.

En la época de mi relato iban de los 26 a los 14.

Fada, Luna, Mirella, Mora, y Carmen.

Todas primorosas, sencillas, comedidas, diligentes, siempre sonrientes y dispuestas a atender con gracia a los parroquianos.

Y éste humilde escriba, que en la época era un mocetón apuesto de 28 años, no podía evitar que los ojitos se me fueran detrás de las curvas de las hijas del Chueco, sobretodo cuando ya los ojos no se podían controlar mucho, por los eflúvios etílicos.

Laila y el Chueco se daban cuenta y me miraban entre risueños y serios, como para advertirme que si no era con “buenas intenciones”, ni me les acercara!

Y yo, como amigo que era, buen amigo, solo les tenía buenas intenciones!

La que mas me gustaba era Luna.

Tal vez no fuera la mas linda, o la de mejor cuerpo; pero su forma de moverse, su voz cantarina, sus pasos rápidos y como a los saltitos en el piso terroso, unas manos perfectas, caderas para soñar con mil viajes y unos pechos para abrazarla para siempre, apretándola contra el mio!

Que mujer, dulce y buena como ninguna!

Porque ya no era una niña o una muchacha, era toda una mujer!

25 florecientes años, tenía.

Una tardecita muy fría de invierno, de barro y lluvia, llegó al pago un forastero manejando un viejo Ford Carolina 1935, “voyturé”, V8, que máquina!

Llegó largando barro para todos los costados y a la entrada del pueblo el auto se le descontroló, por los patinazos, y le pegó de lado al tordillo del Rengo Walter Altamirano, que vivía justo en la curva.

Pobre caballo! Voló como 10 metros, largó un relincho que pareció era el último, pero luego se paró y salió “troteando”.

El Rengo miró al pajuerano y le dijo: - lo estropeó todo! me lo va a tener que pagar!

El coso, ni le discutió, metió la mano en el bolsillo, dijo: - cuanto?

En 20 segundos se pusieron de acuerdo en el precio, y el pueblerino le pagó y le dejó el caballo como si nada!

-Donde se puede comer y dormir?

El Rengo señaló lo del Chueco, que no era hotel pero que tenía unas piezas limpias donde se podía pasar la noche.

El veloz auto y su gobernante, partieron raudos y barrosos, acelerando por la calle principal rumbo a la esquina del boliche de mentas.

Se bajó del Forcito y dentró!

Encaró hacia el mostrador saludando con un… buenas tardes! que atronó el lugar.

Salio Laila muy solícita, en secándose las manos en el delantal.

Dicho lo que necesitaba el mozo, Laila lo acompañó a la mejor pieza que tenía libre, la única con lavatorio.

Abrió los postigos de las ventanas, le tendió la cama en un santiamén, mandó traer un “brasero” para templar el ambiente y le dejó el farol recién llenado de kerosén.

Los ojitos pícaros y sabios de la turca vieron que el mozo pueblerino era adinerado, por la ropa, la maleta y porque cuando le dijo lo que costaba la habitación por noche (el triple de lo habitual) , el tipo ni chistó.

Metió la mano al bolsillo y le pagó tres días y le dijo con tono fuerte: - el precio incluye la comida. No?

Fue tal el vozarrón, que la turca reculó un par de pasos y bastante asustada respondió: - Sss… si! Si usted quiere!

- Si quiero! fue la brutal respuesta de la boca sonriente del bello joven, con ojos de miel y cabellos rubios rizados, casi como un ángel.

Esa misma noche, entró al boliche saludó con voz potente, la radio a baterías atronaba un partido entre Racing y San Lorenzo. El “Santo de Boedo” ganaba fácil. El joven en voz alta apostó 30$ a manos de Racing, - porque no me gustan los santos! dijo.

Nadie topó la apuesta, pero Racing hizo 3 goles y ganó el partido.

Se sentó y pidió servicio.

Laila mandó a Luna, la chica le tendió la mesa, tomó el pedido y se sorprendió que en vez de un vaso de vino tinto, le pidiera una jarra grande.

Quedó obtusa y encantada por sus ojos de color miel y sus facciones perfectas.

Servido que fue el arrogante pueblerino, le dejó dos pesos a Luna y le peguntó si mañana estaría ahí. La chica le dijo que era su casa y que era la hija del dueño.

Al otro día el joven Juan Uchylaug que así se llamaba el coso (parece que era estonio), desayunó temprano y rumbeó para la Estancia La Escondida para comprar ganado y algunos caballos.

No volvió hasta la tardecita.

Entró taconeando fuerte y se paró frente al mostrador.

Por orden de su madre, Luna lo atendió de nuevo.

El jóven, de mal talante y de maneras no muy comedidas la invitó a dar una vuelta por el pueblo, así se lo mostraba, dijo.

Luna se encedió de felicidad pues el hombretón le gustaba. Le pareció un halago que el forastero se fijara en ella y la quisera como compañía.

Se volviéndose miró con orgullo a sus hermanas.

La madre accedió ya que aún no atardecía, pero le pidió: - tráigamela de vuelta antes de la noche?

Juan accedió sin rodeos.

La madre se soprendió que partieran en el auto, pero lo tomó como algo normal.

Cuando se hicieron las 8 de la noche y en no habiendo vuelto la pareja, el Chueco y Laila se empezaron a preocupar.

A las 9 ya casi no podían contenerse.

A las 10 ya de noche cerrada, eran todo temores y confusión.

Madre e hijas lloraban en un rincón. Yo las consolaba.

El Chueco y el comisario, el “Hacha” (por la nariz) Figueira, en salieron con el coche de la policía para ver si los encontraban.

Sin previo aviso y de repente se levantó un viento helado del sur, se ocultaron las estrellas, empezaron los truenos y relámpagos y se largó una lluvia torrencial que hizo imposible continuar la búsqueda. Todo se anegó, y el Arroyo del Medio se desbordó una vez mas, inundando el bajo. El pueblo y el boliche se llenaron de mariposones negros y molestos.

El cura párroco de Tortuga Checa, el inefable Enrique das Neves Pessoa, justo en ese momento, se tomaba una Ferroquina Bisleri en el bar.

Los padres desesperados y acongojados, acudieron a él para rezar por la salud de la chica. Ahí nomás, dirigidos por el cura portugués, todos nos pusimos a rezar.

Creo que esa noche recé mejor que nunca!

En serio que quería que Luna volviera y fuera mia para siempre.

En eso estábamos cuando Matías Flores, dijo: - y porque no vamos a ver a la pieza?

Hacia allí todos rumbeamos, raudos!

Precedidos por el Comisario Figueira y el Chueco. Golpearon varias veces, y solo el silencio se escuchó. El Comisario abrió “en nombre de la ley” y entraron.

Yo, que estaba afuera, solo pude escuchar el alarido desgarrador de Laila y los llantos de las chicas. Salieron corriendo y a los gritos mezclados con sollozos.

Cuando pasó la confusión y pude entrar al cuarto, en una de las paredes, pintado con un tizón del brasero, decía: - Soychu 1 (Abundio)… Gualychu 1 (Luna)

Y nunca mas se los vió, ni a la piba, ni al forastero.

Me quedé llorando y sin poder abrazarla!

Desde ese día, Tortuga Chueca, nunca mas tuvo noches iluminadas!

HISTORIAS DE TORTUGA CHUECA

Doy inicio a una serie de historias de mi pueblo imaginario, TORTUGA CHUECA.

"Chueco o chueca" en argentina, se le dice al ser cuyas piernas tienen formas de paréntesis ( ).

Es con sentido del humor éste nombre imaginario, pues una tortuga no puede, sino ser chueca.

Es MI MACONDO un pueblo donde realidad y magia se unen en historias cuyos personajes, son personas reales, muchas veces mis amigos y familiares.

Cada uno sabrá reconocerse.

Algunas historias son extraídas de la realidad, otras mitos populares y algunas, pura ficción.

En general, el lenguaje usado aúna formas "gauchescas" ya arcaicas y otras el lenguaje común de los pueblos del interior pampeano.

Los dejo con los personajes!

Que lo disfruten!

1- Abundio Lonkechén

En Tortuga Chueca hay dos plazas, una a cada lado de la antigua estación de tren.

Ahí se desarrolla la vida social del pueblo.

Del lado de acá de la estación, hay dos boliches.

Uno es el del Chueco Loayza, el otro de un italiano malhumorado al que le dicen Fredo, Manfredo se llama.

A lo del Chueco, ya hacen muchos años, solía concurrir Abundio Lonkechén, un indio flaco y alto, buenmozo, pero con la cara picada de viruela.

Vivía en el bajo, ahí donde el Arroyo del Medio se junta con el horizonte del pueblo.

Casita pobre, humilde, ranchito…

Horno de barro, alero, un par de ombúes, dos tilos y un ciprés…

Se suele inundar por ahí.

Decían en el pueblo y el “Chobo” Aguerre (chobo por su adicción al mal vino tinto) lo confirmaba, pues lo conoció bien, que Abundio era “brujo y culandrero”, pero como el Chobo no siempre estaba lúcido, pues nadie le creía mucho.

Abundio, a su vez, afirmaba que en siendo querandí, era el ultimo chamán vivo de su nación casi desaparecida, y que en siendo el “guardián celestial” del mítico Río de las Conchas (el Arroyo del Medio) un día remontaría su curso hacia el pajonal que era su origen donde lo esperaría Soychu (dios de la luz y la sabiduría) en persona, completando su destino y escapando para siempre de Gualychu (dios del inframundo y la oscuridad)

En el pueblo se reían y lo tomaban mitad en serio, mitad en broma.

Si se sabía que era “sanador” con los animales y algunos cristianos.

Un buen día dejó de ir al boliche, donde solo tomaba una copita de giniebra. Y no lo vimos mas. Pero nunca mas.

Coincidió con una de esas cosas raras que pasan en los pueblos chicos.

Una tarde, esas muy pesadas de verano de cielo tormentoso y nublado que anuncian agua; el pueblo se llenó de “alguaciles”, primero algunos, luego cientos, luego fueron miles!

Tantos eran que se escuchaba el ruido de sus alitas transparentes en la tarde quieta. A lo lejos se venía la tormenta y nadie se sorprendió, porque en Tortuga Chueca si algo se sabe… es que las tormentas con mucho viento son precedidas por una nube de tierra y los alguaciles.

A la “tardecita” empezó a refusilar por el oeste, y después a tronar.

El sol que se ponía iluminaba todo de un resplandor anaranjado que hacia que el horizonte pareciera el escenario de un teatro.

Cuando se vino la noche empezó a llover muy fuerte, primero gotas gruesas de esas que levantan polvo del piso, después el aguacero fue total con mucho viento. Se volaron dos galpones esa tarde.

Llovió toda la noche, fuerte.

A la madrugada el Arroyo se desbordó y amenazó entrar al pueblo, pero como nadie lo había invitado se quedó ahí nomás, en las primeras casas. La de Abundio se inundó feo.

Cuando clareaba pero aún no salía el sol, ya no llovía; los que estábamos levantados pudimos ver una de las cosas mas raras que yo recuerde, los miles de alguaciles eran ahora miles de luciérnagas que entre prendes y apaga, iluminaban la noche que se diluía con el amanecer en un ciclo inquietante: luz, oscuridad; luz, oscuridad; luz, oscuridad.

Salió el sol y si las luciérnagas estaban ahí… nadie las volvió a ver.

Días después, y al salir de una homérica curda volvió el Chobo a contarnos una historia que les referiré, pero que nunca he podido terminar de creer.

Dijo que esa noche de tormenta Abundio volvió de su tarea como corralero a su ranchito.

Desensilló el caballo, lo bañó con agua fresca y lo soltó en el potrerito que tenía atrás del rancho.

Se calentó agua para unos mates y se sentó bajo el alero.

Cuando empezaron los refusilos y los truenos, se levantó, miró el horizonte, sin decir palabra se metió al rancho y salió vestido con ropa de domingo.

Se sentó en un tronquito bajo el alero y empezó a tomar mate.

El Chobo, que lo miraba de lejos (él siempre espiando a los demás) se le acercó justo cuando se llenaba el lugar y el rancho de alguaciles.

Le preguntó a Abundio si podía matear con él.

Abundio asintió, pero lo advirtió que la tormenta se iba a poner fea y que por ahí se inundaba.

El Chobo se sonrió y le dijo. – yo vivo inundado… por adentro!

Cuando arreciaba la tormenta y el Chobo ya no estaba tan confiado, Abundio lo invitó a pasar al ranchito.

En media hora el agua entraba por debajo de la puerta.

Abundio se paró y le estrechó la mano, salió al patio con el agua a la canilla y se quedó parado mirando primero al oeste y luego apuntó al naciente, el Chobo contemplaba en silencio viendo el paisaje desolado iluminado por los relámpagos.

Cuando el agua ya les llegaba a la cintura, la noche se iluminó de “bichitos de luz”, miles, millones!!

Envolvieron a Abundio con una luz muy blanca que se prendía y apagaba; y lo levantaron por sobre las aguas y se lo llevaron hacia el Arroyo a contracorriente.

Abundio, con cara de santo lo miró y le dijo: - adios hermanito!

El Chobo no se ahogó porque se subió al techo del rancho y se quedó ahí tiritando de frío y de miedo.

Pero desde ese día, vivió ahí… para cuidarle el rancho y las cosas a su amigo… pa cuando volviera!

ANDREA Y GIANCARLO

ANDREA Y GIANCARLO

Corría el año 1622, vivíamos en una pequeña ciudad de Italia, cuyo nombre no recuerdo.

Tal vez Siena, no le sé y no lo he podido recordar.

Casas de piedra, suntuosas por dentro y austeras por fuera.

Vivias ahi con tus padres y hermanos.

Todos servidores del gran señor.

Pequeña de cuerpo, muy rubia, nariz aguileña, cuerpo magro.

No mas de 15 o 16 años, servías a los patrones y a sus visitantes.

Yo, unos 22 o 23, hijo de otro comerciante de rango menor al de tu patrón.

Grande, alto, muy delgado de hombros cuadrados y pelo largo hasta el hombro, cabello castaño.

Iba con mi padre a la casa de tus patrones.

Desde que te vi te amé, y tu también.

Nos comíamos con las miradas y sin permiso de nadie empezamos a frecuentarnos, claro que nuestra realación no era admitida públicamente, pero si tolerada.

Nuestro amor era verdadero.

Nos veíamos cuando se podía, pero nunca decidimos irnos a vivir juntos.

Siempre nos decíamos en nuestros apasionados encuentros: será mañana, cuando juntemos dinero para nuestra casa y yo consiga el permiso de mis mayores.

Ibamos a pasear por la ciudad y al río a ver las aguas correr.

Tuvimos dos hijos, tu siempre con tus padres y patrones, yo con mi familia pudiente.

Enfermaste, de algo que había en el agua. 

Tus padres me avisaron y te fui a ver, en un mar de lágrimas nos despedimos.

Me pediste que cuidara, velara por nuestros dos hijos, una varón y una niña, yo te lo prometí, y poco tiempo después te fuiste.

Moriste de mi mano, con una sonrisa, mirándome profundo en los ojos.

Fue tal el dolor que me arrasó, que nunca mas volví a ver a nuestros hijos, que fueron criados por tus padres y familia.

El dolor era tan grande que, seguramente, preferí intentar olvidar y no asumir mi compromiso.

Poco después en una guerra de esas absurdas de la época, de ricos conra ricos donde mueren seres jóvenes y pobres, yo también morí.

Partido mi corazón por un dardo.

Nuestra sangre corre hoy por las venas de mi familia.

Muchas generaciones han pasado desde aquel momento y es lo que han tardado nuestras almas en reencontrarse.

Tu Andrea, yo Giancarlo.

Es lo que sé hoy.

Lo sé, lo siento.

Y no puedo explicarlo.

Así es la historia que he recordado.

Tal vez hoy puedas perdonarme aquel juramento incumplido, no fue por debilidad, sino por un dolor inmenso que no pude tolerar.

Nuestro amor sigue intacto.

Los maravillosos pliegues del destino, han vuelto a unir nuestros hados.

Nos hemos reencontrado “por casualidad”, yo sé que te esperaba.

Tu volvías de otro amor y de tantas cosas.

Quisiera decirte que en éstas vidas de hoy, cumpliremos con aquel amor.

Pero no lo sé.

Solo quiero decirte que te amo, y que con tu perdón he podido volverme a amar.

Tuyo por siempre!

A QUEMARROPA

A QUEMARROPA

Están sentados uno frente al otro, sin mirarse a los ojos.

Tal vez no puedan hacerlo, mirar tiene el gusto de lo insoportable.

La mesita del bar los une y los separa...por debajo.

Los pies quieren alejarse mas.

De la cintura hacia arriba, todo lo que se ve sobre la mesa parece indicar que se acercan.

Las manos tiemblan apuntándose con cigarrillos, las cabezas se inclinan. Tal vez para amarse y herirse mas de cerca, a quemarropa.

Han tomado ya como 10 cafés, negros, fuertes, cargados...ella amargos, el dulce como la hiel. Parecen odiarse, por sobre el amor que se han profesado.

Los pies se separan, para andar juntos caminos de adiós; pisotean puchos de cigarrillos ya fríos, negros, quemados.

Los papeles, berretas y reciclados de las servilletas completan el cuadro debajo de la mesa.

Las baldosas frías, grises y gastadas, aumentan la sensación de frío, humo duro y pegajoso, y polvo de tierra finito que marca implacablemente los zapatos viejos y gastados.

El mozo se acerca, saco blanco impecable, moñito negro, bigote finito de otra época, pregunta si quieren algo mas.

A coro niegan.

Y casi se ríen, pero no.

Recuerdan, el momento es grave, nada de risas, la hora del dolor llegó, está aquí, hay que ser adultos y asumirla, entonces pues, a sufrir se ha dicho!

Que queda por decir, se preguntan?

Casi nada, que no se hayan dicho en éstos meses del final.

Ella toma uno de los vasitos de agua, le tiemblan los dedos, siente las manos frías y una ansiedad enorme que la corroe, pero que la arma por dentro.

Le dice: mira Flaco, creo que ya está, que todo se acabó, que lo nuestro ya fue. No sigamos haciéndonos tanto mal, yo te quiero, vos sabés; pero ésto de torturarnos así sin medida, no es para mi.

Si por nosotros dos fuera, que se yo? Tal vez lo soportaría, pero están los pibes!

Y él sabe que es así, que ella no se equivoca, por lo menos en ésto.

Que los años se llevaron sus bellezas físicas que tanto los atraían.

Él sabe, con certeza, que ella no se equivoca.

Tiene tanto miedo, que no se anima a darle la razón...

Miedo de aceptar que la vida no fue lo que quisieron.

Que los sueños mas queridos y maravillosos que entre los dos tejieron, no han sido mas que eso.

Que la vida los ha molido lentamente a palos, los ha triturado prolijamente, los ha vaciado y les ha sacado el jugo, y se dice: gil...o tal vez pensaste que vivir era fácil?

Tiene miedo, de perderla. De perder a los pibes, de no verlos mas y de enterarse que un día llamen papa a otro.

Tiene miedo de volver al departamento gris, triste y sin luz que abandonó hace ya casi 6 meses.

Meses en los que lloró por gastarse en joda, lo que de puro hijo de puta no le quiere dar a su mujer para los pibes, para lastimarla, viste?

Pero están tan jugados, vienen tan a fondo en esta curva...

Saben los dos que no pueden levantar el pie del acelerador, que lo único que pueden hacer es mirar hacia adelante. Y hacia adelante, los dos están solos.

No pueden mirar atrás! No!!

Paraqué?

Demasiado amor, tanta ternura e ilusión.

Si es mejor as¡, por Dios!

Para que sufrir tanto?

Y ella se dice: y los sueños?

Y los viejos del barrio que bendijeron la boda ?

Y el cura Andrés, aquél del tercer mundo, que los casó aquella noche de lluvia en la parroquia?

Y las noches increíbles de amor?

Los viejos amigos, que hoy ni recuerdan, que se habrán hecho, dónde estarán?

Porque los sueños se nos desvanecieron as¡?

Porque somos incapaces de permitirnos sobrevivir y vivir atrevés de ellos?

Porque nos dejamos ir, porque él se ha convertido en éste tipo blandito y sin rumbo que la mira con ojos cobardes, pero fríos y afilados como cuchillos.

Porque las canas, el pelo largo y sucio, el olor a cigarro negro, la cara arrasada y la barba de varios días.

Que derecho ha tenido él para liquidarse as¡?

La panza enorme, grande, tensa, inmaculadamente blanca.

Le dan, as¡ de repente, ganas de llorar.

Se siente triste y vencida.

Se dá cuenta que le tiemblan los dedos, y se dá cuenta que él lo percibe.

Intenta tomar uno de los vasitos de agua.

Y piensa en los chicos, que se quedaron con la vecina del 4 A, que de gaucha nomás se los cuida. Que extrañan al padre, que lloran casi todas las noches, a los que apenas ha podido alimentar.

Piensa que los tuvo que cambiar de escuela por falta de plata y las lágrimas ya se le saltan de los ojos.

Piensa en la Vieja que le ha ofrecido sus pocos pesos para bancarle la angustia, para "que se haga ver".

El tránsito se ha detenido sobre Las Heras, ahora el semáforo abre sobre Coronel Díaz.

Los ómnibus arrancan y llenan todo de humo, afuera es noche y llueve tanto, que la plaza de la Penitenciaria casi no se ve.

Se vuelven a mirar, ausentes, vacíos.

La angustia les ha ganado.

Esta realidad los ha vencido, los sueños al carajo, las canciones y las palabras, nada!

Nada queda ya que los una, solo los recuerdos de épocas pasadas y mejores, tal vez mejores por pasadas.

Él baja la mirada y empieza a llorar, despacio, bajito, muy sentido.

Casi como los chicos, con vergüenza, con tanto sentimiento!

Ella lo ve acabado.

Se dice que si lo deja as¡, este boludo es capaz de hacer una cagada.

Él no ve nada, las lágrimas le nublan la vista y esta vida le ha nublado el alma ya hace tanto tiempo!

Quiere levantarse pero no puede, porque sabe que no tiene nada en ninguna parte, que probablemente ya no se tenga ya ni a él mismo. Sabe que ha fracasado, que no ha cumplido con todo aquello que le enseñaron. 

Sabe...en fin que no sirve, que es un perdedor.

Ella lo mira larga, detenidamente.

El mozo desde lejos, apoyado en sus pies planos, los observa. Sabe, casi detalle por detalle, lo que va a pasar.

Pero creo que ésta vez, se equivoca!

Las lágrimas de él dejan de brotar, las seca con el revés de la mano.

Los ojos de ella miran de otra forma, han perdido la gris dureza del acero.

Le dice: vamos che!

Dale Flaco, no es para ponerse as¡!

Dejá de joder!

En broma, como antes, le canta bajito:...daaaleee Dioooooss!

Y apenas con la punta del dedo índice le roza la palma de la mano olvidada sobre la mesa.

Él aun solloza; y ella le acaricia la mano.

Llaman al mozo, él paga.

Se levantan, las sillas hacen ruido al ir para atrás.

Salen.

Afuera es noche y llueve tanto!

Abren el paraguas y se aprietan debajo para no mojarse.

Se cubren mutuamente.

Después medio saltando, medio corriendo y esquivando charcos, se pierden por Las Heras rumbo a un destino mas que incierto.

En el bar, levantan las mesas, se barre con prolijidad obsesiva la última suciedad.

Última si, mañana ya no abrirán, pasado... comenzarán a reformarlo, plástico y neón.

La lluvia sigue cayendo, los semáforos cambian y cambian, las luces brillan sobre los charcos del asfalto.

Esperanza, mojada, aterida, sonríe, tímida, escondida,  corriendo tras de ellos, mientras los ve alejarse...

                                                                                                             Buenos Aires 5/1/93